douce ✶ calme ✶ rêveuse ✶ gentille ✶ bienveillante ✶ sensible ✶ prévenante ✶ attentionnée ✶ altruiste ✶ solidaire ✶ généreuse ✶ sincère ✶ honnête ✶ juste ✶ patiente ✶ réservée ✶ solitaire ✶ secrète ✶ mystérieuse ✶ mélancolique ✶ courageuse ✶ intelligente ✶ terre-à-terre ✶ pragmatique ✶ docile ✶ obéissante ✶ vulnérable ✶ froide ✶ féminine ✶ délicate

Petite fleur, c'est toi qui a de la chance
Tu baignes dans le soleil adorable
Tu te dresses et le regardes passer
Sans sourciller une seule fois
Tandis que d'autres doivent résister et lutter
Contre le monde et la douleur de vivre...

Emma reposa doucement sa plume alors qu'elle terminait ce petit poème, puis laissa échapper un soupir. Levant les yeux elle regarda par la fenêtre où se trouvait le pot contenant la fleur en question, pensive. La "Petite Fleur" comme certains l'appelait était née au mois début du mai de l'an 1240. Le printemps avait d'ailleurs toujours été sa saison préféré, signe du renouveau après un hiver long et pénible. Il était symbole d'espoir, et de l'espoir elle en avait besoin à cet instant.

Il y avait cinq ans, une maladie avait emporté sa chère et tendre mère. Puis ses sœurs étaient elles aussi parties, tuées les unes après les autres par des sorcières disait-on. Des crimes violents à n'en pas douter puisque leurs corps avaient été retrouvé mutilé et dans un tel état qu'il avait même été difficile de les reconnaître. Lorsque la première, l’aînée, avait été retrouvé morte, Emma n'avait que douze ans. Leur mort avait été un extrême chose et très difficile à vivre pour elle qui avait été si proche de ses aînées. Petite benjamine aimée et chérie, elle n'avait manqué de rien, avait eu une enfance heureuse et sa famille avait été au début épargnée lors des premières attaques de sorcières.

Et pourtant, le malheur semblait les avoir rattrapé, d'un coup, et elle s'était retrouvée avec la seule personne de la famille pour qui elle était une complète étrangère : son père. Celui-ci la chérissait bien entendu, mais il n'avait jamais passé beaucoup de temps avec sa femme et ses enfants. Il y avait toujours eu une forme de rancœur envers sa jeune épouse qui ne pouvait lui donner d'héritier mal, mais il l'aimait comme il avait aimé ses filles. Les ayant perdu de manière si soudaine, il protégeait de manière presque excessive l'unique descendante qui lui restait, la tenant presque enfermée dans sa propre chambre à certains moments.

S'il savait... Lorsqu'elle était plus jeune, Emma avait entendu une conversation que sa mère avait eu avec quelqu'un et avait compris : contrairement à ses sœurs, elle n'était pas l'enfant de leur père. Sans doute était-ce pour cette raison qu'elle n'avait pas hérité des cheveux de jais qui étaient la marque de fabrique de la famille Ravenclaw ? La jeune rousse ne sait pas qui est son père. Elle n'a jamais eu le courage d'en parler et de la demander à sa mère avant que celle-ci ne parte. Parfois elle se demande si elle aimerait vraiment connaître toute la vérité ou si ce n'est pas préférable que le secret soit mort avec sa mère...

Porter un tel secret avait été difficile et pénible. Malgré son caractère froid et autoritaire, Emma aimait et respectait toujours autant son père. Car s'il n'était pas du même sang, il n'en était pas moins celui qui l'avait élevé, aimé et passait son temps à s'inquiéter pour elle et à la protéger. Il est la seule famille qui lui reste et alors qu'elle le voit prendre de l'âge, elle redoute de se retrouver un jour seule, sans personne. Sans doute est-ce pour cette raison que, suivant le même chemin de pensée, ce dernier espère rapidement la marier. Elle va bientôt avoir quinze ans et sa beauté et sa féminité s'épanouit de jour en jour. La gamine trop pale et fragile avait laissé place à une charmante jeune fille en fleur qui commençait à faire des ravages et briser les cœurs.

Il fallait dire que la jeune Ravenclaw présentait beaucoup de ces atouts que les hommes de son époque considéraient comme étant ceux de la femme idéal : un teint blanc avec un peu de rosé, une peau lisse et soyeuse, des cheveux longs et flamboyants, un visage long aux traits fins, un petit nez droit, des yeux bleus, des lèvres fines et rouges, une taille mince, une allure gracieuse... La jolie Emma attisait le désir mais cependant, certains s'en méfiaient également : une telle beauté, des cheveux de la couleur du diable... Il ne pouvait que y avoir un mal caché derrière. Une apparence trop séduisante et tentatrice n'était pas forcément au goût de l'Eglise car elle constituait bien souvent la source du vice, aussi la jeune fille tâchait-elle de se faire discrète et couvrait-elle ses cheveux autant que possible lorsqu'elle sortait.

Emma n'avait jamais aimé être le centre de l'attention cependant, bien qu'elle y avait souvent eu droit étant l'adorable petite dernière de la famille et ayant reçu beaucoup d'attention de la part de sa mère et de ses aînées. Elle avait cependant toujours été une enfant introvertie et solitaire, rêveuse, presque mélancolique, repliée sur son monde intérieur. Elle savait rire et s'amuser bien entendu, son sourire était éclatant et elle aimait danser, jouer et apprécier les choses simples. Pourtant, elle avait toujours ce côté réservé et secret qui attisait sans doute encore davantage les curiosités. Pleine de retenue et de mystère, personne ne savait réellement qui elle était, ni même son père qui était encore tout retourné de la voir soudain grandie et presque femme et de devoir préparer la fête d'anniversaire pour ses quinze ans qui arrivait...